CILMARA

Eis que temos aqui a Poesia,

a grande Poesia.

Que não oferece signos,

nem linguagem específica,

não respeita

sequer os limites do idioma.

Ela flui, como um rio.

Como o sangue nas artérias.

Tão espontânea que nem se sabe como foi escrita.

E ao mesmo tempo tão elaborada.

Feito uma flor na sua perfeição minuciosa,

um cristal que se arranca da terra,

já dentro da geometria impecável

da sua lapidação.

(Rachel de Queiroz)