AS PALAVRAS

São como um cristal,

as palavras.

Algumas,

um punhal,

um incêndio.

Outras,

orvalho apenas.

Secretas vêm,

cheias de memória.

Inseguras navegam;

barcos ou beijos,

as águas estremecem.

Desamparadas,

inocentes,

leves.

Tecidas são de luz

e são a noite.

E mesmo pálidas

verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta?

Quem as recolhe,

assim,

cruéis,

desfeitas,

nas suas conchas puras?

(Eugénio de Andrade)