Eugénio de Andrade

Uma abelha, dessas que dizem ser italianas, entrou pela janela,

obstinou-se em escolher-me, pousa-me no ombro, descansa de seus trabalhos.

Lisonjeado com aquela preferência, comecei a amá-la devagar,

retendo a respiração, com receio de que não tardasse

a dar pelo seu engano, que cedo viesse a descobrir

que não era eu a haste de onde se avistavam as dunas.

Mas o seu olhar tranquilizava, era calma ondulação do trigo.

Agora só uma interrogação perturba a minha alegria:

o que farei com o seu mel?

(Eugénio de Andrade)